« - Bonjour Ruby, je suis surpris que vous soyez venu. »

« - Qui êtes-vous donc pour avoir le droit de m’appeler par mon prénom, Monsieur. »

« - Au vu de la note dans mon agenda et de votre réaction, je suppose que vous êtes la personne que je dois rencontrer. Nous avions rendez-vous dans votre cabinet. Cependant je vois de quelle manière vous honorez vos rendez-vous. »

Le visage de la sorcière se referme. Elle déteste la manière familière qu’il utilise pour lui parler. Comment ose-t-il ? Après tout ils ne sont pas amis, d’autant plus qu’il est un sorcier, la pire espèce qui soit. Un sorcier qui ne sait même pas s’habiller en plus. Le visage de Ruby s’assombrit un peu plus. La joie qu’elle avait eut en découvrant les merveilles de ce jardin était de courte durée. Maintenant il n’y a plus que ce sentiment de peur et d’inquiétude. Il y a aussi cette pointe de regret et de tristesse qui remonte, elle ne sait pas trop pourquoi, mais il est lié, il en est responsable. Sinon pourquoi est-ce que ce visage lui semble si familier et lui rappel un souvenir douloureux dont les contours sont pourtant bien trop flous pour qu’elle puisse les saisir. Bien qu’il soit éphémère, la douleur reste et rend ce type encore plus acariâtre et désagréable. Disparu ? Non. Elle ne peut pas avoir disparu d’ici, même si ce lieux lui semble étrangement familier, elle ne peut pas y avoir mit les pieds ne seraient-ce qu’un jour. Elle était une moldue, la plus pure qui soit et n’y a aucune raison pour qu’elle mette les pieds ici. A part ce rendez-vous étrange. Du bout du doigt elle lui appuie sur le nez.

« - BIIIIIP ! Mauvaise réponse Monsieur l’épouvantail. »

Est-ce qu’il ne l’écoute pas ? Elle lui a dit qu’elle avait rendez-vous avec lui et qu’elle était venue simplement pour le rendez-vous mystérieux. Chose qui était une mauvaise idée, très mauvaise idée. Elle fait une petite moue désabusée et croisa les bras avant de reculer un peu plus. Trop près, il reste toujours trop près. Pourquoi ressent-il se besoin d’être aussi prêt d’elle, hein ? Non, elle n’est pas à l’aise, mais il détient des réponses qu’elle veut savoir. Après tout elle a fait face à bien pire, enfin, est-ce qu’il y a pire qu’un type comme lui ? Elle doit avoir les réponses à ses questions.

« - D’abord je vous prie de cessez de m’appeler par mon prénom. Nous ne sommes point amis et cela ne risque pas d’arriver, surtout avec un type de votre genre. »

Elle avait lâché les derniers mots avec un mépris évidant. Et s’il était responsable de sa malédiction ? Celle qui fait que son corps change de manière si anormal, si étrange. Elle se souvient parfaitement de la première fois où cela lui arrivait. Sa belle chevelure brune était devenue blanche alors qu’elle sortait de la douche. Au début elle avait cru une mauvaise blague de la part de Mary qui avait remplacé le shampoing par une teinture. Cependant sa colocataire avait été aussi surprise qu’elle. Non. Elle ne peut pas lui dire, c’est une évidence et s’il n’était pas responsable de cela et se mettait en tête de faire des expériences bizarres sur elle ? On ne sait jamais vraiment trop à quoi s’attendre. Bien. Faisons un effort. Si elle est venue, c’est pour avoir des réponses. Elle lâche un lourd soupir de résignation.

« - Il y a-t-il un endroit où nous pourrions discuter ? Je crains que nous devions avoir une longue discussion que je doive vous supporter encore un moment. Il y a pas un café avec de bons gâteaux où vous pouvez m’inviter ? »

Si elle doit le supporter, autant qu’elle ait des bons gâteaux et surtout qu’il l’invite. Elle prendra tout ce qu’il y a le plus cher sur la carte. De toute façon il a l’air d’être un gosse de riche, il y a que les riches pour s’habiller de manière aussi étrange et de mauvais goûts. Pas comme elle, avec ses vêtements simples, qui ne sont même pas vraiment à elle en fait. Elle les a empruntés à Mary. Faudra bien qu’elle se décide un jour à en racheter, normalement il y a bientôt une vente de vêtements d’occasions. Faudrait qu’elle trouve le courage d’y aller. En tout cas cela ne changera rien, elle fera toujours tâche par ici. Avec son jean troué et ses baskets boueuses… Elle remonte son sac sur son épaule.

« - Bien, où allons-nous alors ? »

L’art d’agacer son prochain est un art ancestral que la nature humaine ne cesse de cultiver et de protéger telle une précieuse fleur. Ruby fait partie de ces êtres d’exceptions qui en manient tous les raffinements, au point qu’elle pourrait pousser à bout Boudha lui-même. Cependant, oui cependant, elle n’est pas de ces personnes capricieuses et inconstances, qui veulent une chose et puis ne la désirent plus une fois obtenue. Quand elle désire ardemment quelque chose et qu’elle l’obtient, elle s’en satisfait. Pas cette fois-ci. Le fait qu’il l’appelle par son nom de famille sonne aux limites de l’indécence. Cela la blesse. Elle ne veut pas être nommée ainsi, elle veut qu’il la rappelle par son prénom. Lui, qu’il la considère avec un peu plus de familiarité. Bien trop fière pour accepter qu’un sorcier l’appelle par son prénom, elle se contente donc d’un simple ténébreux regard noir à glacer la banquise lorsqu’il la nomme Mademoiselle Baudelaire. Il l’agace, elle ne peut plus le supporter et pourtant c’est douloureux. Elle ne comprend pas le prisme de ses sentiments, ils se mélangent et éclatent, ils sont contradictoires. On dit qu’il n’y a qu’un pas entre la haine et l’amour, le proverbe n’avait jamais pris autant son sens que maintenant. Cela la trouble au plus haut point. Il est lié à des souvenirs, elle le sait, elle le sent. Cela ne fait qu’effleurer son esprit, mais voilà c’est bien existant. Il y a quelque chose qui la fait souffrir, qui la rend heureuse aussi et tout cela et lié à lui. Pauvre enfant perdue, elle n’écoute presque plus ses propositions et finit par lâcher du bout des lèvres.

« - Dans votre bureau cela serait très bien. »

Elle jette un dernier regard à la douce lumière qui la réchauffe et le suit, plus silencieuse que la mort elle-même. Ce lieu, elle a des impressions de connaissances, ce sont que des sentiments, des impressions, mais ils sont bel et biens là. Comme si elle avait vécut ici. Le salon de thé l’avait révulsée. Elle ne voulait pas y aller. Pourquoi donc ? L’idée qu’il n’y avait que des nobliaux bien trop fiers, bien trop curieux, qui se mêlaient de sa vie et surtout… Surtout qui risquaient de la reconnaitre. Du bout des doigts elle remet sa paire de lunette de soleil sur le bout de son nez. L’idée qu’elle devait être incognito, que personne ne devait la reconnaitre. Surtout lui. Cet inconnu. Cette ombre qu’elle s’amuse à poursuivre et qu’elle n’arrive pas à saisir. Les couloirs sont sombres, elle n’arrive pas bien les voir derrière ses verres fumés. Pourtant elle marche d’un pas léger et assuré. Une inconnue ? Que nenni. Cela la dérange justement. Elle veut être une inconnue, elle veut n’avoir aucun lien avec ce lieux, mais comment ignorer les quelques regards qui se fixent sur elle. Certains surpris, d’autres agacés et d’autres aux expressions inextricables. Mal à l’aise, elle glisse sa main dans ses cheveux qui se mettent à rougir de plus en plus. Elle n’y fait pas attention, ces changements sont devenus quelque chose de quotidien, un corps qu’elle ne maîtrise pas, une soit disant malédiction lancée à son sujet.

Ils arrivent finalement dans un bureau. Elle ne prend même pas la peine de jeter un regard au décor. Elle se laisse simplement tomber dans un fauteuil qui épouse parfaitement sa forme. Elle n’a pas envie de regarder autours d’elle. Elle n’a pas envie d’avoir ce sentiment de déjà vu. Avec hésitation elle retire ses lunettes de soleil. Bougies et lumière magique éclairent la pièce. Elle n’aime pas ce lieu, trop de souvenirs douloureux. Elle n’a pas de souvenirs. Que l’oubli. Elle n’a rien. Du bout des doigts elle touche son arme, le métal froid du colt la rassure. Elle n’a pas l’habitude de s’en servir, mais rien que sa présence la rassure. En remettant une mèche à sa place, la jeune femme contraste que ses cheveux ont encore changé de couleur. Pas grand-chose, roux pour devenir cramoisi, pas grand-chose pour une fois, mais encore un changement. Face à l’étrange, il ne faut avoir aucune réaction et faire comme si c’était normal. Alors sans-gêne, elle se contente de remonter ses jambes sur le fauteuil.

« - Vos gâteaux ont intérêt à être bon. » Curieuse, elle ne peut s’empêcher de regarder autours d’elle le décor. Elle le regrette. Elle n’aurait pas dû. « Et vos explications encore plus. Vous ne m’avez toujours pas dit comment vous me connaissiez. C’est très désagréable que quelque vous connaisse et que ce n’est pas réciproque. »

Etre agaçante, c’est un véritable art de vivre.

Jamais une mère ne devrait avoir à vivre plus longtemps que son enfant. Il n’y a rien de pire de voir que cet être auquel on a tout donné, qu’on a aimé avec tant de tendresse, que cet être perde dans ses yeux la dernière lueur de vie et ne soit plus qu’un cadavre froid. Ruby fait partie de ses femmes, après des heures de douleurs, il n’y a pas eut de cris, pas de vie, il n’y eut rien du tout. Ce ne fut même pas un enfant mort né. Une fausse couche. Elle n’a pas eut arrivé jusqu’au bout. Plusieurs mois de bonheur et puis l’enfant a disparu. Du sang qui a coulé entre ses jambes. Ce jour là elle a pleuré. Elle refusait d’y croire. Brandon était là, la soutenant, mais elle se sentait seule au monde ce jour là. La demoiselle voulait disparaître sous terre. Elle voulait mourir. Pendant plusieurs jours elle c’est laissé plonger dans la bile noire. Jusqu’à ce jour, elle a voulu monter à cheval pour prendre l’air. Cela devait la rendre heureuse, elle a perdu la mémoire ce jour là. Peut-être n’était-ce pas si accidentel que cela, peut-être qu’au fond d’elle, elle aurait aimé boire de l’eau du Léthé. La douceur de l’oubli était un cocon confortable.

Revivre cet évènement une seconde fois. Elle regarde le fond de sa tasse de thé brulant. Comme si elle pouvait lire l’avenir dedans. Ses mains tremblent. La surface lisse se ride doucement. Des grosses larmes roulent le long de ses joues et salent l’Earl Grey. Pleurer la disparition d’un enfant dont elle a jusqu’à oublié l’existence. Alice, elle aurait aimé l’appeler ainsi. Cela lui revient maintenant. Brandon la taquinait gentiment sur le sexe de l’enfant, mais au fond d’elle, elle était persuadée que c’était une petite fille qui se nommerait Alice. Elle nommerait jamais du l’appeler ainsi. Alice est partie au pays des merveilles et n’est jamais venue dans la réalité. Préférant les goûter avec le Chapelier Fou et ses compères le Lièvre de Mars et le Loire. Lentement elle repose la tasse, du moins elle essaie. La jolie porcelaine est posée bien trop près du bord et glisse sur la table pour tomber sur le sol. Le liquide ambre se mélange aux éclats blancs. Troublée, perdu, sa rancœur disparait. Elle s’agenouille sur le sol et se met à attraper les bouts brulants de porcelaines.

« - Je suis… désolée. Je ne voulais pas. »

La gamine fière de tout à l’heure n’est plus qu’une petite fille. Elle se coupe avec un morceau d’hanse. Une goûte rouge écarlate perle au bout de son doigt. Machinalement, elle le glisse dans la bouche et se met à la suçoter. Un mélange de rouille et de fer se mélange à sa salive. La douleur au bout de son doigt n’est rien contrairement à celle qui vient de se rouvrir dans son cœur. Elle ne veut pas faire face à son regard. Alors elle continue à rester sur le sol. Regardant les éclats de porcelaine, les ramassant, les refaisant tomber. Elle ne veut pas voir son regard remplit de pitié se poser sur elle. Pas venant de lui, un sorcier. De toute manière elle est une femme qui a échoué. Elle n’a même pas été capable de donner naissance à un enfant. A sa petite fille. Par sa faute elle est morte avant même de voir le jour. Elle n’avait qu’un seul rôle. Qu’une seule chose à faire. Sauf qu’elle a échoué. Lamentablement. Tout en gardant les yeux baissés, elle se lève. Posant délicatement sur la table les derniers morceaux de la tasse. La rouquine ne veut pas le voir. Hors de question de croiser son regard.

« - Je devrais peut-être… y aller. »

L’arrogante demoiselle n’est plus qu’un lointain souvenir. Elle n’est plus rien. Juste une mère désespérée.

Se souvenir. Elle a tant voulu se souvenir. Elle a presque oublié depuis combien de temps elle cherche à se souvenir, n'est-ce pas comique. Se souvenir. Ce n'est pas quelque chose de dangeureux. Ce sont simplement des sensations, des mots, parfois des images. Rien d'autre. Non, ce n'est pas quelque chose de dangeureu, on y éprouve même une certaine joie à les retrouver. Proust ne cesse de les poursuivre à travers son œuvres. Mais elle. Cette impression de mourir une seconde fois. Cette impression d 'avoir tout échoué. Ce désir de partir, loin, très loin de tout cela. De courir, de chevaucher sans s'arrêter et de disparaître. Recommencer tout à zéro. C'est ce qu'elle a fait. Elle a tout recommencé à zéro. Une nouvelle vie, aucun souvenir. C'est une chose merveilleuse auquel peu de personnes ont le droit. Elle a gâché cette chance. A trop vouloir la connaissance, on mord dans le fruit de vérité. Il est beau, lisse et brillant. Son goût est acre et amer. Du détergeant aurait la douceur d'un bonbon à côté de cette vérité. Elle ne réagit même pas quand il lui prend la main. Elle le laisse la soigner. Pourtant elle voudrait la retirer, le frapper. Elle devrait réagir de cette manière. Oui, le frapper, le modre et lui faire payer la rage qui monte en elle. Pauvre enfant détruite, elle bien incapable de faire simplement cela. Alors elle se laisse faire. Perdue dans le choc de la révélation. Se souvenir. Est-ce qu'elle se souvient ? Non. Elle refuse de se souvenir. Elle ne veut plsu savoir quoi que ce soit sur elle.

Lui retourne à son bureau. Il l'abandonne et la laisse seule. Tant mieux. Elle ne voulait pas de sa compagnie agaçante. Toutefois il y a des questions qui restent sans réponse. Alors son visage se ferme. Quand des sentiments dérange, il suffit des les détruire. Alors elle les envoie au plus profond d'elle. Elle veut les oublier. Elle veut relativiser. Après tout ce n'est même pas un enfant. Même pas un bébé. Il n'est pas né. Généralement les fausses couches sont des fœtus et rien d'autre. Ce ne sont pas des vrais bébés. Tu parles. Elle est détruite. Avec lenteur et douleur elle se relève. Sa main lui fait mal, mais ce n'est pas cette douleur qui compte. C'est celle qui est au fond d'elle. Celle que personne ne peut soigner. Même pas le temps. Son enfant, elle l'a perdu. Peut être qu'un jour elle pourra en avoir d'autres. Un jour peut être. Non. Elle ne veut pas de nouveau bébé. Elle ne veut plus rien à l'instant. Pourtant elle puise en elle une force qui l'étonne elle-même. D'un pas lent, la sorcière se dirige vers le bureau. Oui, elle arrive à avancer. Oui, elle arrive à continuer. Comment est-ce possible ? Comment est-elle humainement capable de faire face à de tel sentiment. Un monstre. Elle n'est qu'un monstre.

« -  Je n'arrive pas à me souvenir. Non. Cependant j'aurais une dernière question et ensuite je vous laisserai. »

La question me brûle les lèvres. Cela me dégoûte de devoir lui demander à lui, un être impur, forniquant avec le démon. Un être que je hais rien que par sa nature. Il est l'anti-christ en personne, celui qui apporte le malheur sur ma vie. Pourtant je dois lui faire face. De mes deux mains je m'accroche à son bureau. Je ne veux pas qu'il voit que je tremble. Je tiens à rester forte devant lui. Me montrer faible et c'est foutu. Il a gagné.

« - Qui suis-je ? Vous semblez bien le savoir, alors dites le moi, qui suis-je ? »

Une simple question. Quis suis-je. Typique des amnésiques. Pas très original je le reconnais. Pourtant je la pose. Trop d'hésitation dans la voix. Trop de doute. Au fond elle n'est pas si forte que cela.